Holomodor

     Quando os xistos estalavam, os únicos assuntos que os mais moços conseguiam manter eram mulheres, bebidas e festas. Era um modo de aliviar a dor e o cansaço psicológico das horas seguidas de trabalho árduo. Mas o velho Waldir tinha uma postura diferente e não se metia muito nessas discussões: como os soldados o poupavam, ele gastava mais tempo escovando o casaco do que conversando, o que intrigava seus companheiros de camarata.
     No primeiro dia de maio, depois de uma tarde inteira quebrando pedras, Wolfgang o encontrou escrevendo o próprio nome num pinheiro com uma estaca que improvisara. Estava esquálido como todos os outros, mas ereto, parecia um militar em continência. Wolfgang se aproximou e o cumprimentou levantando o ushanka.

– Olá Wuff. – respondeu Waldir.

     Wolfgang arrodeou a árvore e, de soslaio, mirou o rosto do velho. Seus lábios estavam queimados pelo frio.

– Eu sei onde tem vodka. – disse.

Waldir o olhou de volta, avaliando-o.

– Não, obrigado.

– Você não gosta de vodka?

– Não.

– Mikhail e eu vamos roubar do armazém esta noite. Já está tudo certo. Boris nos contou que há duas caixas em baixo da cama do guarda novo, e esta noite ele vai à cidade farrear...
     Enquanto Waldir falava, Wolfgang começou a riscar a árvore cada vez mais forte, praticamente anulando o som da voz do companheiro. Não ouviu, propositadamente, quando ele descreveu onde esconderiam a vodka e o que diriam caso fossem questionados sobre o sumiço. E Wolfgang, com seu egoísmo juvenil, nem percebeu o despeito do outro. Quando ele parou de falar, Waldir lhe sussurrou:

– Tolo. Você nunca ouviu dizerem que o camarada Stalin tem olhos e ouvidos em toda parte?

     Wolfgang congelou por um tempo. Contudo, a lembrança do sabor da vodka voltou a lhe incendiar o espírito. Retrucou:

– Não me importo com Stalin.

– Esta frase já seria suficiente para nunca mais sair desta gulag.
     Uma pasta de neve caiu entre os dois. Waldir o encarou firmemente. Embora falasse pouco, com o pouco que falava conseguia sair vencedor em quase toda discussão. Wolfgang pensou que aquela era uma boa hora para se calar, mas ainda perguntou:

– O que você está desenhando aí?

– Estou escrevendo meu nome.
     Wolfgang saiu de trás da árvore e olhou a inscrição.

– “Waldir Karamazov”.

– Nome de aristocrata, não? – Waldir esboçou um sorriso irônico. Era um evento tão raro quanto estranho.

– Karamazov é um bonito nome. Mas incomum para um judeu. De onde você vem, Waldir? Não vá me dizer que nasceu aqui...

– Vim da Bessarábia. Mas estou aqui há bastante tempo.

– Ouvi dizer que você foi o primeiro a chegar ao campo.

– Não fui o primeiro, mas estava no primeiro comboio. Sou o último que sobrou.

– O que aconteceu aos outros?

– Morreram tentando fugir.
     Wolfgang acompanhava a estaca de Waldir, enquanto ela desenhava uma moldura cheia de arabescos ao redor do nome. Refletia sobre o que acabara de ouvir. Ainda não vira ninguém tentar fugir da gulag, mas sabia da fama de boa-mira dos guaritas e do estrago que seus rifles costumavam causar.

– Você nunca tentou fugir, Wald?

– Fugir para onde? – Esta era uma boa pergunta e Wolfgang não soube respondê-la. Waldir continuou: – Além do mais, não acho que deva fugir.

– Como assim? – Wolfgang levantou a orelheira num gesto de incredulidade.

– Você ouviu bem. Eu sei que este não é o melhor lugar do mundo, mas também eu não sou o melhor dos homens.

– Não estou te entendendo.

– A liberdade é para poucos, caro Wuff.

– Claro que não! A liberdade é para todos!

     Waldir voltou a riscar a árvore com força.

– Eu sou um homem da guerra, Wuff. Matei mais de trinta pessoas no Trina e espionei meu próprio país para os sérvios. Torturaram minha esposa e meu irmão por causa disso. Mereço mais do que ninguém estar onde estou.
     Wolfgang pareceu secar com aquelas palavras. Ao mesmo tempo em que julgava o que aquele velho acabara de lhe contar, o ódio quase crônico que tinha pelo Partido criava ali, na sua frente, nada menos do que um herói. Contudo, sua expressão retrocedeu ao mais puro pavor quando Waldir abriu o casaco e lhe revelou a insígnia dos bolcheviques.

– Com mil demônios, Waldir! Que diabos significa este broche?

– Meu total apoio à revolução.

– Você só pode ser louco.

– Você é muito jovem, Wuff. Quando for mais velho aprenderá a pensar como um estadista. Nós prisioneiros somos tão necessários à nação quanto o trabalhador que constrói panelas, ou a criança que estuda álgebra. Só através nosso trabalho a verdadeira liberdade poderá chegar para os novos soviéticos.
     Wolfgang nunca ouvira aquele homem falar tanto e já estava arrependido de ter ouvido.
– Quer dizer que você apoia os homens que torturaram sua mulher e que te mantém como escravo há quinze anos?

– Nada menos que isto.
     Os dois se olharam por cerca de cinco segundos, até Waldir guardar a estaca no casaco e sentar-se numa pedra musgada que ficava ao lado. Wolfgang continuou de pé.

– Nós somos necessários, meu jovem. Por isso não podemos dar motivos para que tirem nossas vidas; temos de trabalhar duro, falar pouco e sonhar o menos possível. Quando aprenderes isto, conseguirás ser feliz.

     Waldir apanhou uma vareta de negrilho e desenhou uma estrela de seis pontas na neve. Em seguida murmurou: “Viva o camarada Stalin...”.

     Na noite deste mesmo dia, Wolfgang e Mikhail roubaram duas garrafas de vodka e enterraram em baixo da rede de Boris. Mas assim que seus companheiros dormiram, Wolfgang as desenterrou e levou para um ponto cego atrás do galpão principal. Rezando para que o guarita estivesse dormindo, saltou duas cercas, driblou os cães e correu para a floresta, perdendo-se no meio dos pinheiros roxeados pela lua de maio.

     Algumas noites depois, Mikhail leu em voz alta a carta que achara enterrada no lugar das garrafas de vodka. Nela, Wolfgang contava que pretendia chegar à Alemanha, onde encontraria seus avós nazistas e os imploraria por algum trabalho na fábrica de sapatos. Ao final da leitura, Mikhail dobrou a carta cuidadosamente e guardou na bota.

– Os recrutas vão gostar de ler isso.

Recluso, num canto apenumbrado da camarata, Waldir comentou:

– Jovem tolo... A Alemanha fica a 2.000 quilômetros daqui.